Ещё под кожей бьётся пульс и надо жить...
Никогда не думала,что парни могут переживать сильнее,чем мы...Вот,нашла в одном дневнике...
Что ты сделаешь, когда потеряешь любовь. Нет - не когда ты скажешь своей девушке "нам не по пути" и скажешь что вам было хорошо, но это не может продолжатся. Не когда ты скажешь надоевшей девочке "Пошла на хуй!". Нет... Что ты сделаешь, когда ПОТЕРЯЕШЬ ее. Когда за все деньги мира ты не сможешь вернуть ту, что была для тебя солнцем, ту, что заменяла тебе душу? Потеряешь безвозвратно... И не важно что тому причиной - жестокая разлучница-судьба, Горькая, страшная обида, недопонимание или старуха-смерть... Важна лишь ненавистная правда - ее больше нет, твое солнце сгорело в Сверхновой, твои ангелы сломали крылья, а твое чувство умирает во льдах, хватая посиневшими губами обжигающий легкие морозный воздух. Что ты сделаешь тогда? Сидя у себя дома... на том самом диване, на котором вы так часто смотрели тлевизор, обнявшись и потягивая из кружек горячий чай... Завернувшись с головой в то самое покрывало, которое еще помнит запах ее волос... Собирая свечной воск, который она, играя, разливала себе по руке... Что ты сделаешь тогда? Когда ты думашь, что отныне не живешь, а существуешь. Ты, наверное, пойдешь резать себе вены, в отчаянии ища выход из этого жестокого мира. Когда ты почувствуешь боль рассекаемой кожи, ты испугаешься... Ты побоишься ошибится. И, сидя, за кухонным столом с перевязанной по локоть рукой, будешь проклинать себя за трусость и слабость, помешавшую довести дело до конца. За этот вечер ты тысячу раз заклеймишь себя клеймом позора, вытирая кровавый след от ванны до аптечки. А что ты сделаешь потом? Напьешся? Будешь пить зеленый "напиток богемы" из горла, отрыгивая парами эфирных масел? Позвонишь в пьяных слезах другу и начнешь размазывать по трубке сопли, корчась в рыданиях, вспоминая мгновения счастья... Под утро, проснувшись у своего унитаза, ты поползешь на кухню, в стремлении хоть как-то облегчить свою Экзистенцию каплей спиртного... Полупьяным от жестокого опохмела, ты выйдешь на улицу и будешь ловить ртом хлопья февральского снега, содрогаясь от порывов ледяного ветра, пронизывающего куртку свитер и самые твои кости... Ты упадешь в сугроб и будешь смотреть в серое, непроглядное небо... Ты будешь плакать, а слезы, щипля кожу будут замерзать на твоих щеках... Ты никогда не простишь Москве этой холодной Зимы, а Небу, этой жестокой вьюги в твоем сердце. Ты встретишься с друзьями в вашем любимом местечке близ дома, с хорошей кухней. Вы выпьете, они напомнят тебе, что все это хрень, и что надо жить дальше... Что скоро будет весна и хандра пройдет сама собой. А попрощавшись с ними, ты снова шагнешь в жестокую февральскую вьюгу, которая проводит тебя до самого дома... Где ты опять заснешь один в своей широкой постели... а завтра... а что ты сделаешь завтра?
Что ты сделаешь, когда потеряешь любовь. Нет - не когда ты скажешь своей девушке "нам не по пути" и скажешь что вам было хорошо, но это не может продолжатся. Не когда ты скажешь надоевшей девочке "Пошла на хуй!". Нет... Что ты сделаешь, когда ПОТЕРЯЕШЬ ее. Когда за все деньги мира ты не сможешь вернуть ту, что была для тебя солнцем, ту, что заменяла тебе душу? Потеряешь безвозвратно... И не важно что тому причиной - жестокая разлучница-судьба, Горькая, страшная обида, недопонимание или старуха-смерть... Важна лишь ненавистная правда - ее больше нет, твое солнце сгорело в Сверхновой, твои ангелы сломали крылья, а твое чувство умирает во льдах, хватая посиневшими губами обжигающий легкие морозный воздух. Что ты сделаешь тогда? Сидя у себя дома... на том самом диване, на котором вы так часто смотрели тлевизор, обнявшись и потягивая из кружек горячий чай... Завернувшись с головой в то самое покрывало, которое еще помнит запах ее волос... Собирая свечной воск, который она, играя, разливала себе по руке... Что ты сделаешь тогда? Когда ты думашь, что отныне не живешь, а существуешь. Ты, наверное, пойдешь резать себе вены, в отчаянии ища выход из этого жестокого мира. Когда ты почувствуешь боль рассекаемой кожи, ты испугаешься... Ты побоишься ошибится. И, сидя, за кухонным столом с перевязанной по локоть рукой, будешь проклинать себя за трусость и слабость, помешавшую довести дело до конца. За этот вечер ты тысячу раз заклеймишь себя клеймом позора, вытирая кровавый след от ванны до аптечки. А что ты сделаешь потом? Напьешся? Будешь пить зеленый "напиток богемы" из горла, отрыгивая парами эфирных масел? Позвонишь в пьяных слезах другу и начнешь размазывать по трубке сопли, корчась в рыданиях, вспоминая мгновения счастья... Под утро, проснувшись у своего унитаза, ты поползешь на кухню, в стремлении хоть как-то облегчить свою Экзистенцию каплей спиртного... Полупьяным от жестокого опохмела, ты выйдешь на улицу и будешь ловить ртом хлопья февральского снега, содрогаясь от порывов ледяного ветра, пронизывающего куртку свитер и самые твои кости... Ты упадешь в сугроб и будешь смотреть в серое, непроглядное небо... Ты будешь плакать, а слезы, щипля кожу будут замерзать на твоих щеках... Ты никогда не простишь Москве этой холодной Зимы, а Небу, этой жестокой вьюги в твоем сердце. Ты встретишься с друзьями в вашем любимом местечке близ дома, с хорошей кухней. Вы выпьете, они напомнят тебе, что все это хрень, и что надо жить дальше... Что скоро будет весна и хандра пройдет сама собой. А попрощавшись с ними, ты снова шагнешь в жестокую февральскую вьюгу, которая проводит тебя до самого дома... Где ты опять заснешь один в своей широкой постели... а завтра... а что ты сделаешь завтра?
Как хорошо,что мы уже не стесняемся таких вещей и он всё понимает и я,хоть и всё равно неловко(представляю,если б такое случилось в первую ночь
